2.99
Il sort le recueil du sac qu'il trimbale avec lui ; il entame la relecture de son opus. Il sombre rapidement dans un abîme de perplexité : cela ne ressemble en rien à la chronique de sa cité qu'il avait envisagé d'écrire. Il se sent bon pour une analyse chez un psy. Chaque nouvelle semble indépendante, des histoires fictives élaborées à partir d'un mot, d'un lieu, ou d'un prénom... voire d'un fait divers. Impossible à publier, qu'en auraient à foutre des lecteurs de ses extrapolations et divagations dans des vies imaginaires ? La solitude avait dû user ses neurones à force de rêves !
Il laisse passer plusieurs minutes, les yeux perdus dans le vague, avant de recommencer une nouvelle relecture, plus posée et détachée.